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Guillermo Roux: El Artista del Tiempo (2016)
Juego en serio / Play Seriously Speaking
Muy poca gente juega en serio.
Me aburro bastante porque la mayoría
solo juega para alimentar
su narcisismo. Es un embole.
Eso no es jugar en serio.
Pero cuando sí encuentro
compañeros de juego, en serio
se vuelve todo muy interesante
y llevadero. Porque sí que es
divertido. Y ahí entiendo:
Vale la pena.
Play Seriously Speaking
Very few people play truly.
I find it boring when people play just
to feed their narcisism. It's a drag.
That's no play, seriously speaking.
But when I do find
mates who truly play
it all becomes very interesting
and easygoing. Because it's really
fun. And that's when I understand:
It's worth it.
Cuando ideal y real se cruzan
Cines: Lorca, Lugones, Gaumont,
Pizzas: Angelín, La Mezzeta, Güerrín,
Cafés: Celta, Galgos, Gato negro
Helados: Scanapiecco, Cadore, Rapanui.
La enumeración de mis lugares predilectos
de citas ideales y reales.
Sumo parques:
Lezama, Centenario, Las Heras, Rivadavia
Eventos: recitales, festivales, fiestas y cumpleaños...
Y la bici como el vehículo.
Lorca, Lugones, Gaumont, Güerrín, Celta, Galgos
Pienso que recordamos los lugares por las personas con las que estuvimos ahí. Y creo que mis mejores encuentros y citas han sido en cines de la Ciudad de Buenos Aires. No solo porque me apasiona el séptimo arte sino porque creo que ir al cine tiene algo de ritual de otro tiempo, hasta de caverna, cueva, y de meterse en otro mundo por un rato.
Por ejemplo, me acuerdo del cine en la Diagonal ahí a menos de media cuadra de la 9 de julio, y cuando iba con mi hermano prácticamente todas las semanas, al menos una vez por semana. Cuando cerró ese cine, pasamos al Lorca.
Recuerdo los cines del Abasto y el Bafici ahí, tantas películas que vi ahí. Y participar de charlas con cineastas como Julien Temple o Patricio Guzmán por las Masterclasses que daban en el Bafici que hiciera retrospectiva sobre ellos. Recuerdo que no había cámara en los celulares todavía. No estaban todos tan captados por el celular y las redes sociales. El facebook solo se abría en computadora. Y se "estilaba" el mensaje de texto para pautar encontrarse, no se usaba el celular para mucho más que para algún detalle necesario, coordinar citas y hacer llamados muy esperados o casuales.
Pienso en el Gaumont también, en los distintos festivales de cine y ciclos. Y en la sala Lugones, que fui a ver Roma cittá aperta con un poeta brasileño que conocí en mi trabajo.
Me la pasaba paseando en mis veintis. No paraba ni por una hora quizás me atrevo a decir… tenía tanta sed de conocer más y más de la ciudad y así de mí... La avidez no me permitía descansar, una cosa me llevaba a otra y no me detenía a descansar siquiera. Igual, dormía lo justo y necesario.
Me sentía tan estimulada por el arte y los vínculos nuevos, y por conocer constantemente gente joven y artistas, que no quería detenerme. Simplemente, sentía que era lo que necesitaba de mis veintis: enriquecerme, nutrirme del arte y vivir al 100% la juventud con más y más arte, encuentros, lugares, fiestas, ciclos, cine, libros, parques… etc.
Y el cine era un lugar al que me metía todas las semanas por una nueva historia audiovisual...
Toni Morrison - No place for self-pity, no room for fear (2004)
https://www.thenation.com/article/no-place-self-pity-no-room-fear/
No Place for Self-Pity, No Room for Fear
In times of dread, artists must never choose to remain silent.
TONI MORRISON
Christmas, the day after, in 2004, following the presidential re-election of George W. Bush.
I am staring out of the window in an extremely dark mood, feeling helpless. Then a friend, a fellow artist, calls to wish me happy holidays. He asks, “How are you?” And instead of “Oh, fine—and you?,” I blurt out the truth: “Not well. Not only am I depressed, I can’t seem to work, to write; it’s as though I am paralyzed, unable to write anything more in the novel I’ve begun. I’ve never felt this way before, but
the election…” I am about to explain with further detail when he interrupts, shouting: “No! No, no, no! This is precisely the time when artists go to work—not when everything is fine, but in times of dread. That’s our job!”
I felt foolish the rest of the morning, especially when I recalled the artists who had done their work in gulags, prison cells, hospital beds; who did their work while hounded, exiled, reviled, pilloried. And those who were executed.
No Place for Self-Pity, No Room for Fear
In times of dread, artists must never choose to remain silent.
TONI MORRISON
Christmas, the day after, in 2004, following the presidential re-election of George W. Bush.
I am staring out of the window in an extremely dark mood, feeling helpless. Then a friend, a fellow artist, calls to wish me happy holidays. He asks, “How are you?” And instead of “Oh, fine—and you?,” I blurt out the truth: “Not well. Not only am I depressed, I can’t seem to work, to write; it’s as though I am paralyzed, unable to write anything more in the novel I’ve begun. I’ve never felt this way before, but
the election…” I am about to explain with further detail when he interrupts, shouting: “No! No, no, no! This is precisely the time when artists go to work—not when everything is fine, but in times of dread. That’s our job!”
I felt foolish the rest of the morning, especially when I recalled the artists who had done their work in gulags, prison cells, hospital beds; who did their work while hounded, exiled, reviled, pilloried. And those who were executed.
The list—which covers centuries, not just the last one—is long. A short sample will include Paul Robeson, Primo Levi, Ai Weiwei, Oscar Wilde, Pablo Picasso, Dashiell Hammett, Wole Soyinka, Fyodor Dostoyevsky, Alexander Solzhenitsyn, Lillian Hellman, Salman Rushdie, Herta Müller, Walter Benjamin. An exhaustive list would run into the hundreds.
Dictators and tyrants routinely begin their reigns and sustain their power with the deliberate and calculated destruction of art: the censorship and bookburning of unpoliced prose, the harassment and detention of painters, journalists, poets, playwrights, novelists, essayists. This is the first step of a despot whose instinctive acts of malevolence are not simply mindless or evil; they are also perceptive. Such despots know very well that their strategy of repression will allow the real tools of oppressive power to flourish. Their plan is simple:
§ Select a useful enemy—an “Other”—to convert rage into conflict, even war.
§ Limit or erase the imagination that art provides, as well as the critical thinking of scholars and journalists.
§ Distract with toys, dreams of loot, and themes of superior religion or defiant national pride that enshrine past hurts and humiliations.
The Nation could never have existed or flourished in 1940s Spain, or 2014 Syria, or apartheid South Africa, or 1930s Germany. And the reason is clear. It was born in the United States in 1865, the year of Lincoln’s assassination, when political division was stark and lethal—during, as my friend said, times of dread. But no prince or king or dictator could interfere successfully or forever in a country that seriously prized freedom of the press. This is not to say there weren’t elements that tried censure, but they could not, over the long haul, win. The Nation, with its history of disruptive, probing, intelligent essays sharing wide space equally with art criticism, reviews, poetry and drama, is as crucial now as it has been for 150 years.
In this contemporary world of violent protests, internecine war, cries for food and peace, in which whole desert cities are thrown up to shelter the dispossessed, abandoned, terrified populations running for their lives and the breath of their children, what are we (the socalled civilized) to do?
The solutions gravitate toward military intervention and/or internment—killing or jailing. Any gesture other than those two in this debased political climate is understood to be a sign of weakness. One wonders why the label “weak” has become the ultimate and unforgivable sin. Is it because we have become a nation so frightened of others, itself and its citizens that it does not recognize true weakness: the cowardice in the insistence on guns everywhere, war anywhere? How adult, how manly is it to shoot abortion doctors, schoolchildren, pedestrians, fleeing black teenagers? How strong, how powerful is the feeling of having a murderous weapon in the pocket, on the hip, in the glove compartment of your car? How leaderly is it to threaten war in foreign affairs simply out of habit, manufactured fear or national ego? And how pitiful? Pitiful because we must know, at some level of consciousness, that the source of and reason for our instilled aggression is not only fear. It is also money: the profit motive of the weapons industry, the financial support of the military-industrial complex that President Eisenhower warned us about. Forcing a nation to use force is easy when the citizenry is rife with discontent, experiencing feelings of a powerlessness that can be easily soothed by violence.
And when the political discourse is shredded by an unreason and hatred so deep that vulgar abuse seems normal, disaffection rules. Our debates, for the most part, are examples unworthy of a playground: name-calling, verbal slaps, gossip, giggles, all while the swings and slides of governance remain empty.
For most of the last five centuries, Africa has been understood to be poor, desperately poor, in spite of the fact that it is outrageously rich in oil, gold, diamonds, precious metals, etc. But since those riches do not, in large part, belong to the people who have lived there all their lives, it has remained in the mind of the West worthy of disdain, sorrow and, of course, pillage.
Dictators and tyrants routinely begin their reigns and sustain their power with the deliberate and calculated destruction of art: the censorship and bookburning of unpoliced prose, the harassment and detention of painters, journalists, poets, playwrights, novelists, essayists. This is the first step of a despot whose instinctive acts of malevolence are not simply mindless or evil; they are also perceptive. Such despots know very well that their strategy of repression will allow the real tools of oppressive power to flourish. Their plan is simple:
§ Select a useful enemy—an “Other”—to convert rage into conflict, even war.
§ Limit or erase the imagination that art provides, as well as the critical thinking of scholars and journalists.
§ Distract with toys, dreams of loot, and themes of superior religion or defiant national pride that enshrine past hurts and humiliations.
The Nation could never have existed or flourished in 1940s Spain, or 2014 Syria, or apartheid South Africa, or 1930s Germany. And the reason is clear. It was born in the United States in 1865, the year of Lincoln’s assassination, when political division was stark and lethal—during, as my friend said, times of dread. But no prince or king or dictator could interfere successfully or forever in a country that seriously prized freedom of the press. This is not to say there weren’t elements that tried censure, but they could not, over the long haul, win. The Nation, with its history of disruptive, probing, intelligent essays sharing wide space equally with art criticism, reviews, poetry and drama, is as crucial now as it has been for 150 years.
In this contemporary world of violent protests, internecine war, cries for food and peace, in which whole desert cities are thrown up to shelter the dispossessed, abandoned, terrified populations running for their lives and the breath of their children, what are we (the socalled civilized) to do?
The solutions gravitate toward military intervention and/or internment—killing or jailing. Any gesture other than those two in this debased political climate is understood to be a sign of weakness. One wonders why the label “weak” has become the ultimate and unforgivable sin. Is it because we have become a nation so frightened of others, itself and its citizens that it does not recognize true weakness: the cowardice in the insistence on guns everywhere, war anywhere? How adult, how manly is it to shoot abortion doctors, schoolchildren, pedestrians, fleeing black teenagers? How strong, how powerful is the feeling of having a murderous weapon in the pocket, on the hip, in the glove compartment of your car? How leaderly is it to threaten war in foreign affairs simply out of habit, manufactured fear or national ego? And how pitiful? Pitiful because we must know, at some level of consciousness, that the source of and reason for our instilled aggression is not only fear. It is also money: the profit motive of the weapons industry, the financial support of the military-industrial complex that President Eisenhower warned us about. Forcing a nation to use force is easy when the citizenry is rife with discontent, experiencing feelings of a powerlessness that can be easily soothed by violence.
And when the political discourse is shredded by an unreason and hatred so deep that vulgar abuse seems normal, disaffection rules. Our debates, for the most part, are examples unworthy of a playground: name-calling, verbal slaps, gossip, giggles, all while the swings and slides of governance remain empty.
For most of the last five centuries, Africa has been understood to be poor, desperately poor, in spite of the fact that it is outrageously rich in oil, gold, diamonds, precious metals, etc. But since those riches do not, in large part, belong to the people who have lived there all their lives, it has remained in the mind of the West worthy of disdain, sorrow and, of course, pillage.
We sometimes forget that colonialism was and is war, a war to control and own another country’s resources—meaning money. We may also delude ourselves into
thinking that our efforts to “civilize” or “pacify” other
countries are not about money. Slavery was always
about money: free labor producing money for owners
and industries. The contemporary “working poor”
and “jobless poor” are like the dormant riches of
“darkest colonial Africa”—available for wage theft and
property theft, and owned by metastasizing corporations
stifling dissident voices.
None of this bodes well for the future. Still, I remember
the shout of my friend that day after Christmas:
No! This is precisely the time when artists go
to work. There is no time for despair, no place for
self-pity, no need for silence, no room for fear. We
speak, we write, we do language. That is how civilizations
heal.
I know the world is bruised and bleeding, and
though it is important not to ignore its pain, it is also
critical to refuse to succumb to its malevolence. Like
failure, chaos contains information that can lead to
knowledge—even wisdom. Like art.
Hablar con extraños
Trabajo en una biblioteca pública
hablo con extraños todos los días
para mí es un buen ejercicio
porque hay que cuidar lo que se dice
y cómo se dice. Cada vez con cada uno.
No se te puede escapar la tortuga
aunque en esta biblioteca no haya
pero sí hay un buen cantero
y muchas plantas
no solo afuera,
también adentro.
Cuidan las energías
tanto como los libros
y todas las buenas
presencias
que han pasado.
I wanna go INTO THE WILD (junio 2008)
Es el segundo post que hago sobre esta película... Finalmente la ví y me pareció muy buena! El guión es tremendo, y a Sean Penn cada vez lo tengo más arriba.
La historia es imperdible... La música, increíble...
Dejo algunas frases del personaje, que me llegaron hasta el fondo:
Christopher McCandless: I'm going to paraphrase Thoreau here... rather than love, than money, than faith, than fame, than fairness... give me truth.
Voy a parafrasear a Thoreau acá... Antes que amor, dinero, fe, fama, justicia... Dame la verdad.
The core of mans' spirit comes from new experiences.
El núcleo del espíritu humano viene de nuevas experiencias.
When you forgive, you love. And when you love, God's light shines upon you.
Cuando perdonás, amás. Y cuando amás, la luz de Dios brilla sobre vos.
The freedom and simple beauty is too good to pass up...
La libertad y la belleza simple son demasiado buenas para dejarlas de lado...
Happiness only real when shared.
La felicidad sólo es real cuando se comparte.
El mensaje de esta película me recuerda mucho a John Lennon y también me remite a Easy Rider. Buenísimo que sigan existiendo estas ideas... además, que la película esté basada en un hecho real me emocionó.
Link:
http://www.imdb.com/title/tt0758758/quotes
Los amantes - Julio Cortázar
¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.
William Shakespeare (1564 - 1616)
"The will is infinite
and the execution confin'd,
the desire is boundless
and the act a slave
to limit."
"La voluntad es infinita
y la ejecución confinada,
el deseo es ilimitado
y el acto un esclavo
del límite."
de duelo
Por Eduardo Galeano
El dolor se dice callando.
Pero me pregunto:
¿qué será de nuestra ciudad, sola de él?
¿qué será de Montevideo, mutilada de él?
Y me pregunto:
¿qué será de nosotros, sin su bondad inexplicable?
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-125129.html
Sobre maestros... (a John R. Vibart) - Martin Suárez (2023)
No hay malos maestros.
Hasta el peor maestro nos está enseñando algo ... ¡al menos a tener paciencia!Hay un viejo proverbio sánscrito que dice algo así:
- "Inclínate ante el malvado, porque él es tu primer maestro" -
Si somos capaces de ver a un criminal o a un corrupto como alguien que está sacrificando su vida para enseñarnos. Si entendemos que es a costa de su bienestar, de su propia conciencia que se expone para enseñarnos lo que no debemos hacer. Entonces, podemos asumir que no hay malos maestros.
¿Son todos los maestros igualmente buenos?
La respuesta es un "no" rotundo. Si recordamos a nuestros profesores o si pensamos en nuestra propia experiencia como docentes podríamos encontrar tres niveles de maestros:
Nivel 1: Yo se, tu ignoras. ¡Cállate y escucha!
Esos maestros pueden tener claridad en cuanto a lo que deben enseñar, pero solo buscan una conexión “de cabeza a cabeza” con el alumno, un respeto intelectual. Pueden además ser muy buenas personas y amar lo que enseñan, pero no logran que los alumnos los quieran. Muchas veces sucede lo contrario, son odiados y temidos. Sus herramientas de tortura son la evaluación y las notas. Todos hemos tenido profesores así, se paraban en tarimas para establecer una distancia y desde allí exponían sus lecciones. Están muchas veces enojados porque consideran que los alumnos no son lo suficientemente buenos. Se quejan en la sala de profesores, ningunean alumnos. Se cansan de lo que hacen, esperan la jubilación o se postulan para ser Inspectores.
No digo que sean malos maestros. He aprendido mucho de este tipo de profesores y en los tiempos previos a la internet no teníamos más opción que adaptarnos a ellos. ¡Eran la única fuente de conocimiento disponible! Hoy tienden a desaparecer de los colegios.
Nivel 2: Yo hago todo lo posible, pero los alumnos no aprenden…
Esos maestros sufren mucho. Entregan amor, se preocupan por sus alumnos, preparan las clases con cuidado. Son almas nobles que descubren su vocación y buscan hacer un servicio. Ellos se conectan con el corazón y son queridos por los alumnos, pero muchas veces esa cercanía que logran destruye el respeto necesario para el aprendizaje. Tienen problemas de disciplina, se les desordena el aula, los alumnos no cumplen y terminan aprendiendo poco. Estos maestros tienen un corazón puro y las mejores intenciones, pero también se agotan. Llegan a la sala de profesores pensando que tal vez se equivocaron de profesión, o que debieran haber sido más duros de entrada con los alumnos.
Sufren por no lograr buenos resultados académicos, muchas veces los mismos alumnos terminan reclamando exigencia cuando ya es demasiado tarde.
Nivel 3: Juguemos juntos. ¡Descubramos juntos!
Estos maestros comprenden que la vida no es más que un juego y que un juego es una expresión de alegría. No hay un propósito en el juego. ¿Para qué pateamos una pelota?
Estos son los maestros que casi nunca llegan a la sala de profesores a tomar un café, se distraen en los recreos con los alumnos, se quedan jugando, charlando... a veces ni siquiera salen del aula porque los alumnos los visitan permanentemente.
Estos maestros no sienten que saben, viven para aprender. Mientras juegan aprenden y mientras aprenden enseñan. Un maestro así facilita, motiva y empodera el aprendizaje.
Son los Maestros que reúnen las tres cualidades del ser humano:
Claridad de mente, pureza de corazón y espontaneidad de acción.
Tuve la suerte de tener varios maestros de este nivel en el colegio San Albano. Empezando por el Headmaster, Mr John Vibart.
Mr John salía de su oficina en cada recreo para caminar y saludar a los alumnos, se te acercaba para charlar y mientras caminaba a tu lado se inclinaba para levantar papelitos del suelo. Una de las razones por las que queríamos ser Prefects en el colegio era para estar más cerca de él. Almorzar en el “High Table” y tener el privilegio de charlar con Mr John. Él sabía escucharnos.
Cuando le tocaba dar un discurso no lo escribía. Simplemente contaba un chiste y todos moríamos de risa. Pienso que gracias a esa alegría que transmitía Mr John muchos ex alumnos del San Albano abrazamos la docencia. Me acuerdo haber pensado a los 15 años que no me importaba cuanto dinero podría ganar como docente, yo solo quería ser tan feliz como él.
Trabajé muchos años enseñando en el San Albano, pero en el año 2000 la crisis (¿qué crisis?) me obligó a tener que tomar una decisión difícil. Estaba enseñando en tres colegios, una Universidad y una cárcel. Salía de casa a las 6 de la mañana y regresaba a las 11 de la noche. Lo peor de todo es que la plata no alcanzaba. Mi hija era alumna del San Albano y ser docente me permitía un muy buen descuento. Me llegó una oferta laboral del San Jorge de Quilmes. Un buen sueldo con dedicación exclusiva (solo me permitían seguir con la cárcel). Era la solución para mi crisis, pero no sabia como decirle a Mr John que me vendía a la competencia. No quería sacar a Olivia del San Albano y temía que con el sueldo del San Jorge no me iba alcanzar para cubrir la cuota completa.
Lo encontré cerca del ombú en un recreo, sonriente como siempre. Me acerqué y le dije. “John, me parece que voy a trabajar full time en St George's”. Me puso su mano en el hombro y me dijo: “Me alegro por vos, vas a ser muy feliz en ese colegio. Olivia puede quedarse con nosotros, vamos a honrar nuestro acuerdo aunque ya no trabajes con nosotros”. No solo eso, también escribió una hermosa carta de recomendación que todavía conservo.
Renan escribió "La capacidad de admirar al otro es la medida del valor de un hombre".
Siento una profunda admiración por Mr. John, esa admiración me hace bien a mí y le da valor a mi vida.
La juventud y la historia según Nietzsche (1874)
"(...) Se sabe bien de qué es capaz el estudio de la historia, cuando se le da cierta preponderancia, se sabe demasiado bien: desraizar los instintos más fuertes de la juventud: su ardor, su espíritu de independencia, el olvido de sí mismo, el amor; se puede atemperar la fogosidad de su sentimiento de la justicia, contener o suprimir su deseo de madurar lentamente, suplantándolo con el deseo opuesto de estar cuanto antes presto, de ser cuanto antes útil y productivo, corroyendo con la duda la sinceridad y la audacia de los sentimientos; sí, la historia es capaz de frustrar a la juventud de su más bello privilegio, de su facultad de implantar en sí, en un arranque de fe desbordante, una gran idea y hacer que crezca y se convierta en otra idea más grande. Cierto exceso de historia es capaz de hacer todo esto; lo hemos visto: porque este exceso de historia, al desplazar continuamente sus perspectivas sobre el horizonte, removiendo la atmósfera que lo rodea, no permite al hombre sentir y actuar de modo ahistórico. El hombre se retira de un horizonte infinito para replegarse en sí mismo, en el más pequeño círculo egoísta donde está condenado a marchitarse y atrofiarse: probablemente llegará a la habilidad, jamás a la sabiduría.(...)"
En "Sobre la utilidad y los perjuicios de la historia para la vida" (1874), de Nietzsche.
Donde, desde las exigencias modernas, hace una fuerte crítica a la "sobresaturación histórica" que puede ser "peligrosa y hostil a la vida".
Work - Lou Reed & John Cale (Live "Songs for Drella", 1990)
"Workers of the world" make it go round. (mbv)
Adrienne Rich (1929 - 2012) on Love
"An honorable human relationship — that is, one in which two people have the right to use the word “love” — is a process, delicate, violent, often terrifying to both persons involved, a process of refining the truths they can tell each other.
It is important to do this because it breaks down human self-delusion and isolation.
It is important to do this because in doing so we do justice to our own complexity.
It is important to do this because we can count on so few people to go that hard way with us."
How beautifully this lends itself to paraphrasing Rich’s memorable words from two decades later — “I don’t think we can separate art from overall human dignity and hope” — to “I don’t think we can separate love from overall human dignity and hope.”
Source: Brain Pickings
Melancolia I - Durero (1514)
"... su mente está preocupada por visiones interiores, de suerte que afanarse con herramientas prácticas le parece carente de sentido (...) El gesto del puño cerrado, que hasta aquí era un mero síntoma de enfermedad ahora simboliza la concentración fanática de una mente que ha sido verdaderamente un problema, pero que en el mismo momento se siente tan incapaz de resolverlo como de desecharlo (...) La mirada vuelta a una lejanía vacía (...) Los ojos de Melancolía miran al reino de lo invisible con la misma intensidad con que su mano hace lo impalpable (...) Rodeada de los instrumentos del trabajo creador pero cavilando tristemente con la sensación de no llegar a nada (...) Un genio con alas que no va a desplegar, con una llave que no usará para abrir, con laureles en la frente pero sin sonrisa de victoria."
R. Klibansky, E. Panofsky y E. Saxl. Saturno y la melancolía (1966) pgs. 307 a 309.
El Nadador - Héctor Viel Temperley
Soy el hombre que quiere ser aguada
para beber tus lluvias
con la piel de su pecho.
Soy el nadador, Señor, bota sin pierna bajo el cielo
para tus lluvias mansas,
para tus fuertes lluvias,
para todas tus aguas.
Las aguas como lonjas de una piel infinita,
las aguas libres y las de los lagos,
que no son más que cielos arrastrados
por tus caídos ángeles.
Soy el nadador, Señor, soy el hombre que nada.
Tuyo es mi cuerpo, que hasta en las más bajas
aguas de los arroyos
se sostiene vibrante,
como en medio del aire.
Mi cuerpo que se hunde
en transparentes ríos
y va soltando en ellos
su aliento, lentamente,
dándoselo a aspirar
a la corriente.
Soy el nadador, Señor, el hombre que nada
hasta las lluvias
de su infancia,
que a las tardes crecían
entre sus piernas salpicadas
como alto y limpio pajonal que aislaba
las casonas
y desde sus paredes
celestes se ensanchaba.
Soy el nadador, Señor, el hombre que nada
por la memoria de las aguas
hasta donde su pecho
recuerda las pisadas,
como marcas de luz, de tus sandalias.
Y recuerda los días cuando el cielo
rodaba hasta los ríos como un viento
y hacía el agua tan azul que el hombre
entraba en ella y respiraba.
Soy el hombre que nada hasta los cielos
con sus largas miradas.
Soy el nadador, Señor, sólo el hombre que nada.
Gracias doy a tus aguas porque en ellas
mis brazos todavía
hacen ruido de alas.
Héctor Viel Temperley, Bs As. (1933 - 1987)
Junio 2012: 25º aniversario de su muerte
Sirena - Irene Gruss (1997)
Sirena - Irene Gruss
Ahora que todavía puedes, canta
tu delirio;
después, sirena encantada por marinos
atados a un poste,
después, sirena de voz dulce y
corazón tenebroso, incapaz
de sostener
no la nota sino la cordura
–elige el mar, no el barco–, después, elegir será
más tarde que inútil: tu canto, sirena,
te desviará a ti misma,
te perderás ahí en cubierta,
en la orilla o allá, en tu casa.
Aprovecha la garganta, ahora
que no tienes pies
en la tierra, marea y
ensordece el oído del humano
hasta que se canse,
hasta que te canses, y el
estruendo
sea como el de un barco que encalla
en el ojo de la tormenta, no en el sonido
cabal de la tormenta. O canta
esa suave y triste canción
que te sabes
de memoria, hasta que el agua misma
se confunda,
o aquella que habla de
cosas alegres,
cosas que duran, cosas
reales, imaginarias, y
tu voz suene tan real o imaginaria
que consterne. Hazlo ahora, sirena,
ahora que la prudencia,
como la noche, llama a víspera,
ahora que la luna, cantante muda,
no te ve ni te altera,
ahora, canta,
sin añorar la muerte y la vida.
En Solo de contralto (1997)
Tuve un encuentro que no voy a olvidar.
Un encuentro con ella implicó uno conmigo misma.
Entre otras cosas que motivaron mi imaginación,
Irene Gruss me dijo: "Escribir es un acto generoso".
Irene Gruss me dijo: "Escribir es un acto generoso".
(mayo 2012)
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