Esta semana me topé, gracias a una chica simpática que comparte buena data, con un concepto que se está usando y yo no conocía, y me parece genial.
Se trata del "gatekeeping".
En inglés literalmente esto significa "cuidar la reja".
Pero en este caso se refiere a la acción de mantener un dato o información determinada que podría ser para el bien común, en secreto. En lugar de darlo a conocer para beneficio de todos, se resguarda para el de unos pocos.
Definición online: "Gatekeeping" es el acto de controlar quién puede o no entrar a un grupo, utilizar un recurso, o acceder a información. El término tiene dos acepciones hoy en día: de modismo en redes o de uso formal institucional.
El hombre tiene miedo de ver la verdad de ver que él era algo que no podía definir de ver que al fin su sexo pudo ser o no ser que no era absoluto que podía ser la flor
El hombre tiene miedo de su sexo también y niega a la mujer que lleva dentro de él qué flor le daré a aquel que vive sin amor la flor de mil y un sexos la flor de un creador
Cuando él era muy pequeño él sabía vivir todo era pureza mamá y papá si después creció subió y lloró dónde estará la flor dónde está el que se fue
Un día la farsanta nuestra gran sociedad le dijo mil mentiras lo metió en un corral le dijo que su sexo él tenía que ocultar la flor se marchitó no pudo ver el sol
También le dijo cómo él tenía que pensar sentir vivir amar y ser un ser normal después le regaló el caos la maldad y la publicidad por fin lo convenció
Te engañaron ya lo sabes si no lo sabes también con la pluma y la palabra y con silencio también aunque bien bien lo sabía la bendita sociedad que eras algo más que un sexo y tu cédula de identidad
Lo miro a mi abuelo él era muy viril era igual que yo era hombre o mujer díganme ustedes dueños de la moral la voz de ese viejito es de hombre o de mujer
Escúchame hermano entre este ruido actual hermano te lo pido ayúdame a seguir no esperes que te entiendan por qué lo habrían de hacer son solo maquinitas que no pueden fallar
Las máquinas fabrican frases para vivir y todos repetimos sin nunca descubrir la libertad de un hombre no era de metal la máquina triunfó y el hombre se acabó
Ustedes dicen macho varón y qué sé yo me meten en un molde como si fuera un flan para recibirme de hombre no es verdad me tengo que pelear no tengo que llorar
Hablar de las mujeres como cosas que hay que usar tener la pose macha y la voz del arrabal pero yo bien los conozco no me pueden engañar tienen mucho mucho miedo que los llamen que los llamen anormal
Cuando un niño te sonríe y él te quiere acariciar cuando lloras y estás solo y no hay nadie a quien llamar cuando mueres un instante porque estás con ella al fin cuando abrazas a un amigo que lo quieres como a un Dios
están ciegos son idiotas o qué es lo que pasa aquí o qué es lo que pasa aquí o qué es lo que pasa aquí.
Cuando sujeto al corazón la espada, cuando aguanto en el alma la gotera, cuando por las ventanas un nuevo día tuyo me penetra, soy y estoy en la luz que me produce, vivo en la sombra que me determina, duermo y despierto en tu esencial aurora: dulce como las uvas, y terrible, conductor del azúcar y el castigo, empapado en esperma de tu especie, amamantado en sangre de tu herencia.
Love that is dead and buried, yesterday Out of his grave rose up before my face, No recognition in his look, no trace Of memory in his eyes dust-dimmed and grey. While I, remembering, found no word to say, But felt my quickened heart leap in its place; Caught afterglow thrown back from long set days, Caught echoes of all music passed away. Was this indeed to meet?—I mind me yet In youth we met when hope and love were quick, We parted with hope dead, but love alive: I mind me how we parted then heart sick, Remembering, loving, hopeless, weak to strive:— Was this to meet? Not so, we have not met.
Cuando miro la forma de América en el mapa, amor, a ti te veo: las alturas del cobre en tu cabeza, tus pechos, trigo y nieve, tu cintura delgada, veloces ríos que palpitan, dulces colinas y praderas y en el frío del sur tus pies terminan su geografía de oro duplicado.
Amor, cuando te toco no sólo han recorrido mis manos tu delicia, sino ramas y tierra, frutas y agua, la primavera que amo, la luna del desierto, el pecho de la paloma salvaje, la suavidad de las piedras gastadas por las aguas del mar o de los ríos y la espesura roja del matorral en donde la sed y el hambre acechan. Y así mi patria extensa me recibe, pequeña América, en tu cuerpo.
Aún más, cuando te veo recostada veo en tu piel, en tu color de avena, la nacionalidad de mi cariño. Porque desde tus hombros el cortador de caña de Cuba abrasadora me mira, lleno de sudor oscuro, y desde tu garganta pescadores que tiemblan en las húmedas casas de la orilla me cantan su secreto. Y así a lo largo de tu cuerpo, pequeña América adorada, las tierras y los pueblos interrumpen mis besos y tu belleza entonces no sólo enciende el fuego que arde sin consumirse entre nosotros, sino que con tu amor me está llamando y a través de tu vida me está dando la vida que me falta y al sabor de tu amor se agrega el barro, el beso de la tierra que me aguarda.
By this still hearth, among these barren crags, Matched with an aged wife, I mete and dole Unequal laws unto a savage race, That hoard, and sleep, and feed, and know not me. I cannot rest from travel; I will drink Life to the lees. All times I have enjoyed Greatly, have suffered greatly, both with those That loved me, and alone; on shore, and when Through scudding drifts the rainy Hyades Vext the dim sea. I am become a name; For always roaming with a hungry heart Much have I seen and known—cities of men And manners, climates, councils, governments, Myself not least, but honored of them all,— And drunk delight of battle with my peers, Far on the ringing plains of windy Troy. I am a part of all that I have met; Yet all experience is an arch wherethrough Gleams that untraveled world whose margin fades For ever and for ever when I move. How dull it is to pause, to make an end, To rust unburnished, not to shine in use! As though to breathe were life! Life piled on life Were all too little, and of one to me Little remains; but every hour is saved From that eternal silence, something more, A bringer of new things; and vile it were For some three suns to store and hoard myself, And this gray spirit yearning in desire To follow knowledge like a sinking star, Beyond the utmost bound of human thought. This is my son, mine own Telemachus, To whom I leave the scepter and the isle, Well-loved of me, discerning to fulfill This labor, by slow prudence to make mild A rugged people, and through soft degrees Subdue them to the useful and the good. Most blameless is he, centered in the sphere Of common duties, decent not to fail In offices of tenderness, and pay Meet adoration to my household gods, When I am gone. He works his work, I mine. There lies the port; the vessel puffs her sail; There gloom the dark, broad seas. My mariners, Souls that have toiled, and wrought, and thought with me, That ever with a frolic welcome took The thunder and the sunshine, and opposed Free hearts, free foreheads—you and I are old; Old age hath yet his honor and his toil. Death closes all; but something ere the end, Some work of noble note, may yet be done, Not unbecoming men that strove with gods. The lights begin to twinkle from the rocks; The long day wanes; the slow moon climbs; the deep Moans round with many voices. Come, my friends, 'Tis not too late to seek a newer world. Push off, and sitting well in order smite The sounding furrows; for my purpose holds To sail beyond the sunset, and the baths Of all the western stars, until I die. It may be that the gulfs will wash us down; It may be we shall touch the Happy Isles, And see the great Achilles, whom we knew. Though much is taken, much abides; and though We are not now that strength which in old days Moved earth and heaven, that which we are, we are, One equal temper of heroic hearts, Made weak by time and fate, but strong in will To strive, to seek, to find, and not to yield.
"Al reconstruir los orígenes de su vocación, Vibart destacó el rol fundamental de su entorno familiar. Mencionó la impronta de su padre, quien preparaba enseñanzas bíblicas con un enfoque performático y poético, la inspiración de su abuela materna pintora y la riqueza cultural compartida en un hogar atravesado por variados referentes musicales
En la actualidad, la escritora combina su producción literaria con su labor en la Biblioteca Evaristo Carriego del barrio porteño de Palermo, un espacio público especializado en poesía."
(Nah ist Und schwer zu fassen der Gott. Wo aber Gefahr ist, wächst Das Rettende auch. Im Finstern wohnen Die Adler und furchtlos gehn Die Söhne der Alpen über den Abgrund weg Auf leichtgebaueten Brücken)
I set out in the blue American night, this stupid sparkler raised in my fist. Electroshocked dandelion. Smoke columns over the sock factory giving the moon that Inness blur. No we’re not falling. Things are just floating back where they belong. The brushstroke of seafoam in the painter’s dream as he lays in bed dying. Where does it go? The sparkler lends my hospital gown a county-fair glow. I carry it across the parking lot. Where her Toyota idles in the wrong century. Slipping it in my mother’s mouth I tell her she can go anywhere, be anyone in this vast, possible land now that she’s a ghost—the freest thing I know.
