Como un refresco

"La alegría llega en diferido"

me dijo una amiga en la adolescencia.

Me repitió la frase, la recordó

en nuestros treintilargos

después de mucho tiempo sin vernos.

Me resultó una sorpresa que se acuerde

y yo también. Eso, pensé, es tener

buena memoria.

New Year’s Eve - D. H. Lawrence

There are only two things now,
The great black night scooped out
And this fire-glow.

This fire-glow, the core,
And we the two ripe pips
That are held in store.

Listen, the darkness rings
As it circulates round our fire.
Take off your things.

Your shoulders, your bruised throat!
Your breasts, your nakedness!
This fiery coat!

As the darkness flickers and dips,
As the fireflight falls and leaps
From your feet to your lips!

This poem is in the public domain. Published in Poem-a-Day on December 29, 2024, by the Academy of American Poets.

Jacques Lacan

“¿Has actuado en conformidad con el deseo que te habita?” 

Jacques Lacan, en el seminario “La ética del Psicoanálisis” (6 de julio de 1960)

Jacques Lacan

“Yo digo siempre la verdad. No toda. 

Puesto que a decirla toda no alcanzamos. 

Decirla toda es imposible, materialmente las palabras faltan para ello. 

Incluso por ese imposible la verdad es solidaria de lo real”.

Lacan, Jacques: “Televisión”, Otros Escritos, Paidós, Buenos Aires, 2012, pág. 535.

http://www.eol-laplata.org/blog/index.php/el-parentesco-entre-la-verdad-y-el-goce/

Alive

“You think your pain and your heartbreak are unprecedented in the history of the world, but then you read.

 It was Dostoevsky and Dickens who taught me that the things that tormented me most were the very things that connected me with all the people who were alive, or who ever had been alive.”




— James Baldwin

Best wishes

Fortune, love, health, good work

Nature, cosmos, bliss, experience

Patience, abundance, acceptance.

May the force be with you

And may your dreams come true.

William Burroughs

 

“All of my work is directed against those who are bent, through stupidity or design, on blowing up the planet or rendering it uninhabitable,” said William S. Burroughs in his Art of Fiction interview, which appears in issue no. 35 of the Review. “You know, they ask me if I were on a desert island and knew nobody would ever see what I wrote, would I go on writing. My answer is most emphatically yes. I would go on writing for company. Because I’m creating an imaginary—it’s always imaginary—world in which I would like to live.”

William Burroughs

Source

América - Pablo Neruda, en Canto general II (1955)

Estoy, estoy rodeado
por madreselva y páramo, por chacal y centella,
por el encadenado perfume de las lilas:
estoy, estoy rodeado
por días, meses, aguas que sólo yo conozco,
por uñas, peces, meses que sólo yo establezco,
estoy, estoy rodeado
por la delgada espuma combatiente
del litoral poblado de campanas.
La camisa escarlata del volcán y del indio,
el camino,
que el pie desnudo levantó entre las hojas
y las espinas entre las raíces,
llega a mis pies de noche para que lo camine.
La oscura sangre como en un otoño
derramada en el suelo,
el temible estandarte de la muerte en la selva,
los pasos invasores deshaciéndose,
el grito de los guerreros,
el crepúsculo de las lanzas dormidas,
el sobresaltado sueño de los soldados,
los grandes ríos en que la paz del caimán chapotea,
tus recientes ciudades de alcaldes imprevistos,
el coro de los pájaros de costumbre indomable,
en el pútrido día de la selva,
el fulgor tutelar de la luciérnaga,
cuando en tu vientre existo,
en tu almenada tarde, en tu descanso,
en el útero de tus nacimientos,
en el terremoto, en el diablo de los campesinos,
en la ceniza que cae de los ventisqueros,
en el espacio, en el espacio puro, circular inasible,
en la garra sangrienta de los cóndores,
en la paz humillada de Guatemala,
en los negros,
en los muelles de Trinidad, en la Guayra:
todo es mi noche,
todo es mi día,
todo es mi aire,
todo es lo que vivo, sufro, levanto y agonizo.
América, no de noche
ni de luz están hechas las sílabas que canto.
De tierra es la materia apoderada
del fulgor y del pan de mi victoria,
y no es sueño mi sueño sino tierra.
Duermo rodeado de espaciosa arcilla
y por mis manos corre cuando vivo
un manantial de caudalosas tierras.
Y no es vino el que bebo sino tierra,
tierra escondida, tierra de mi boca,
tierra de agricultura con rocío,
vendaval de legumbres luminosas,
estirpa cereal, bodega de oro.

América Insurrecta (1800) - Pablo Neruda, en Canto general (1950)

XIX


NUESTRA tierra, ancha tierra, soledades,
se pobló de rumores, brazos, bocas.
Una callada sílaba iba ardiendo,
congregando la rosa clandestina,
hasta que las praderas trepidaron
cubiertas de metales y galopes.

Fue dura la verdad como un arado.


        Rompió la tierra, estableció el deseo,
        hundió sus propagandas germinales
        y nació en la secreta primavera.
        Fue callada su flor, fue rechazada
        su reunión de luz, fue combatida
        la levadura colectiva, el beso
        de las banderas escondidas,
        pero surgió rompiendo las paredes,
        apartando las cárceles del suelo.

        El pueblo oscuro fue su copa,
        recibió la substancia rechazada,
        la propagó en los límites marítimos,
        la machacó en morteros indomables.
        Y salió con las páginas golpeadas
        y con la primavera en el camino.
        Hora de ayer, hora de mediodía,
        hora de hoy otra vez, hora esperada
        entre el minuto muerto y el que nace,
        en la erizada edad de la mentira.

        Patria, naciste de los leñadores,
        de hijos sin bautizar, de carpinteros,
        de los que dieron como un ave extraña
        una gota de sangre voladora,
        y hoy nacerás de nuevo duramente
        desde donde el traidor y el carcelero
        te creen para siempre sumergida.

        Hoy nacerás del pueblo como entonces.

        Hoy saldrás del carbón y del rocío.
        Hoy llegarás a sacudir las puertas
        con manos maltratadas,con pedazos
        de alma sobreviviente, con racimos
        de miradas que no extinguió la muerte,
        con herramientas hurañas
        armadas bajo los harapos.

Amor América (1400) / Vegetaciones - Pablo Neruda, en Canto general (1950)

I.

ANTES de la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales:
fueron las cordilleras, en cuya onda raída
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno
sin nombre todavía, las pampas planetarias.

El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cántaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o sílice araucana.
Tierno y sangriento fue, pero en la empuñadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban
escritas.
Nadie pudo
recordarlas después: el viento
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.

No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje
cayó una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.

Yo estoy aquí para contar la historia.
Desde la paz del búfalo
hasta las azotadas arenas
de la tierra final, en las espumas
acumuladas de la luz antártica,
y por las madrigueras despeñadas
de la sombría paz venezolana,
te busqué, padre mío,
joven guerrero de tiniebla y cobre
oh tú, planta nupcial, cabellera indomable,
madre caimán, metálica paloma.

Yo, incásico del légamo,
toqué la piedra y dije:
Quién
me espera? Y apreté la mano
sobre un puñado de cristal vacío.
Pero anduve entre flores zapotecas
y dulce era la luz como un venado,
y era la sombra como un párpado verde.

Tierra mía sin nombre, sin América,
estambre equinoccial, lanza de púrpura,
tu aroma me trepó por las raíces
hasta la copa que bebía, hasta la más delgada
palabra aún no nacida de mi boca.

II.

A LAS tierras sin nombres y sin números
bajaba el viento desde otros dominios,
traía la lluvia hilos celestes,
y el dios de los altares impregnados
devolvía las flores y las vidas.

En la fertilidad crecía el tiempo.

El jacarandá elevaba espuma
hecha de resplandores transmarinos,
la araucaria de lanzas erizadas
era la magnitud contra la nieve,
el primordial árbol caoba
desde su copa destilaba sangre,
y al Sur de los alerces,
el árbol trueno, el árbol rojo,
el árbol de la espina, el árbol madre,
el ceibo bermellón, el árbol caucho,
eran volumen terrenal, sonido,
eran territoriales existencias.

Un nuevo aroma propagado
llenaba, por los intersticios
de la tierra, las respiraciones
convertidas en humo y fragancia:
el tabaco silvestre alzaba
su rosal de aire imaginario.
Como una lanza terminada en fuego
apareció el maíz, y su estatura
se desgranó y nació de nuevo,
diseminó su harina, tuvo
muertos bajo sus raíces,
y luego, en su cuna, miró
crecer los dioses vegetales.
Arruga y extensión, diseminaba
la semilla del viento
sobre las plumas de la cordillera,
espesa luz de germen y pezones,
aurora ciega amamantada
por los ungüentos terrenales
de la implacable latitud lluviosa,
de las cerradas noches manantiales,
de las cisternas matutinas.
Y aun en las llanuras
como láminas del planeta ,
bajo un fresco pueblo de estrellas,
rey de la hierba, el ombú detenía
el aire libre, el vuelo rumoroso
y montaba la pampa sujetándola
con su ramal de riendas y raíces.

América arboleda,
zarza salvaje entre los mares,
de polo a polo balanceabas,
tesoro verde, tu espesura.

Germinaba la noche
en ciudades de cáscaras sagradas,
en sonoras maderas,
extensas hojas que cubrían
la piedra germinal, los nacimientos.
Útero verde, americana
sabana seminal, bodega espesa,
una rama nació como una isla,
una hoja fue forma de la espada,
una flor fue relámpago y medusa,
un racimo redondeó su resumen,
una raíz descendió a las tinieblas.

I y II, de La lámpara en la tierra. En Canto general

Tener tacto

Las formas de cada día

pueden ser novedades.

La mirada, agudizada 

por el tacto, floreciente. 

Joseph Campbell (notes)

Hero´s path: Departure - Fulfillment - Return

Transformation of conciousness.

The achievement of the hero is one that he is ready for. 

And it´s really a manifestation of his/her character.

The adventure that he is ready for is the one that he gets.

Follow your bliss, and don´t be afraid to follow it.

The influence of a vital person vitalizes.

There´s a whole conciousness in the body.

I think that conciousness and energy are the same. 

Where you really see energy there is conciousness.

Myths and dreams come from the same place. 

From realizations of some kind.

Myths are clues to the potencialities of the human.

Whatever you do is evil for somebody. 

Who are we to judge.

Eternity (here and now): If you don´t get it here, you won´t get it anywhere.

"History is a nightmare from which I´m trying to awake" (Joyce) 

(Religions) are stuck with their metaphor and they don´t realize it´s reference.

Humanity comes not from the machine but from the heart.

Opening the world to the dimension of mystery. 

If you lose that, you don´t have mythology (to realize the mystery that underlies all forms).

True conciousness and true bliss (each has his/her own)

Here and now is the place to have your experience.

A ritual is the enactment of a myth.

The function of a ritual is to pitch you out, not to wrap you back in where you have been all the time.

The artist´s function is the mythologization of the environment and the world.

James Joyce´s as a revealer of the mysteries of growing up and becoming a human being. 

And Thomas Mann.

The woman is life and the man is the server of life.

Where is your bliss station. Have a place to do what you really want.

That which dies is born. You have to have death in order to have life.

Love is perfect kindness, which is born from the heart and the eyes.

The courage to love becomes the courage to affirm against tradition. 

Whatever knowledge stands, it conforms in one´s own experience.

The validity of the experience is what humanity is, what life is, what values are, against the monolithic system.

Love knows no pain.

Satan is god´s lover.

No condemnation, but recognition. 

The images of myth are reflections of spiritual and death potiencialities of every one of us.

Anthropologist: spiritual forms that repeat, elementary ideas (archtypes of the unconscious in Jung)

Clowns appear in myths to show that the image is not a fact, but it´s a reflect of some kind.

Religion is a defense against the religious experience (Jung) Deep mystery.

Mark 13, the end of the world

The eternal is beyond time. Here and now, and nothing else.

The epiphany is the showing through of the essence.

mystery of life

The mystery of life is not a problem to be solved but a reality to be experienced.

Technology is not going to save us. Our computers, our tools, our machines are not enough. We have to rely on our intuition, our true being.

Joseph Campbell

Encantamiento

 

Dícese del hechizo

creado con palabras.

Y, como un halo

entra por el canto.

the worst enemy

“Everything in life is writable about if you have the outgoing guts to do it, and the imagination to improvise. The worst enemy to creativity is self-doubt.”

Sylvia Plath

Lo dulce

Como jugar a la rayuela

para llegar al cielo

y cuando creas haber llegado 

flotar, y esperar.

Porque para estar 

en el cielo 

hay que (poder) flotar

e improvisar

como en el Jazz.